Elle a compris un jour que la lumière qu’on lui demandait n’était pas la sienne. Alors elle a cessé d’être un feu de camp pour les autres. Elle est devenue braise sous la terre, lente, vivante, intouchable. Et quand elle parle, ce n’est plus pour convaincre —c’est un souffle. Un souffle qui passe et laisse derrière lui une trace invisible dans le cœur des vivants.

Il existe des êtres faits pour les falaises. Ils aiment les tempêtes, les embruns, les amours qui cassent les vitres et les vents qui déracinent tout sur leur passage. Et puis il y a ceux qui ressemblent davantage à des jardins cachés dans les collines méditerranéennes. Des jardins silencieux. Protégés par quelques cyprès fatigués. Avec des pierres blanches encore chaudes du soleil du jour. Des herbes sauvages qui poussent entre les murs. Le parfum du romarin qui monte doucem

Poésie sur le jardin de Pallanca à Bordighera, Italie